Дым рисовал тучи, будто художник пером.
Избушка на холме стояла, в ней старел мужичок.
Много легенд ходило будто бы колдует он.
Шел вперед, обходили стороной этот холм.
Кто-то шел говорил, а кто-то тихо молчал,
Незная что в избушке тоже иконы висят.
Кто-то кидал там камни в окна,
Но через годы на коленях к небесам с головой поднят.
Закрыв глаза он понимал, что не будет счастья.
И те, кто шел мимо него, там душа пропавшая.
Позади только опыт и только мечта,
Запечатанный талант опечатал в том доме печать.
Ветер качает деревья, как мать качает дитя.
Избушка на холме стояла, так же стояла она.
Все даже думали, что ее попутал черт,
А там сидел человек, который потерял значок.

Припев:
Мораль той басни такова,
Незная сброда не ходи там, где балаган.
Твори добро и его увидят.
Не обходи тех. у кого статус ниже.

Мораль той басни такова,
Незная сброда не ходи там, где балаган.
Переплет той книги, он уже потерся.
Рубаху выкинуть пора, но хлеб в печи печется.

В них правды не сыскать, говорил он про бездушных.
Им на все плевать, они не станут слушать.
Их мир — пустышка, в которой не найти рассвета.
Чувства мертвы, они как робот внутри человека.
Он один из тех, кто сам по себе,
Но далеко не тот, кто против всех.
Ему спокойней в одиночку подниматься вверх,
Ведь его дом стоит на том самом холме.
Он не волшебник, нет, скорей всего философ.
Все эти годы он трепет нам, как мастерил космос.
И тот, где звезды, а тот, что с нутром спелся.
Тот самый космос, который вечерами грелся.
Его история проста, он всего лишь одиночка,
Что несет теплоту в сердца.
С искренней улыбкой на своих устах,
С верой в каждый божий день, в каждого из нас.

Припев