Тут говорят на нас нет Сталина и кем мы стали.
Они шептались, словно бабки в электричке из электростали.
Кости обрастали мясом — работа на массу.
Тело будто пришито к матрасу, так и не встанешь сразу.
Убери от лица объектив, ты что, хуев блоггер?
Зацени тут наш коллектив, да ты уже знаешь многих.
В городе полдень, на плечи солнце печет.
Старомоден слегка, как сам, старичок.
Время течет, а мы все валим за бытовуху.
Как всегда не в почет пускать грязные слухи.
По сути мы тонем в этой дырявой посуде,
Тут ебаный модник на стоне говорит "Бляди не люди."
Это блюдо от шефа, холодное мясо с кровью,
Приправишь по вкусу и ешь на здоровье.
Мы на дорогу присядем в коридоре на чемоданы,
Не забывай писать нам, братан, вот тебе трек на прощание.

Припев (2х)
Я не пускаю в легкие яд.
Я смотрю вперед не опуская взгляд.
Я еле дышу, нервы шалят.
Я не терплю, когда за спиной пиздят.

Ты так и не узнаешь, как звать меня,
Но голос не спутаешь, да и поебать вообще.
Погибать, так с музыкой, нагибать врагов искусно,
Однотипно и монотонно.
Бить в спину — стиль мусора, проблема решаема устно.
Да ну вас нахуй с вашей терпимостью.
Песни стали сопливыми, пали по мишени,
Но сам не стань ею, скоро стемнеет.
Беззаботное детство, верни мне его.
Житуха — шлюха, бьет с каждым шагом сильнее.
Стану трупом и посинею, тобою грежу
По сей день, меня хватает ровно на семь дней.
Грехи не смоет ни душ, ни бассейн.
Свою совесть в толпе не посей.
В миг рассеется дым должен.
Кто как хотел, так и пожил.