В расцвете сил, слегка запутан, молча в парке кормит птиц, 
Живет на белом свете. Утро, груда исписанных страниц. 
Там, где добро и зло, уют и мрак, 
Где пролетают дни, как один миг, как один шаг. 
Он часто представляет мир странным глубоким сном, 
И каждый как-то в это влип. 
Крутится жизни колесо, и кто сияет, кто поник, 
Художник видит все, вращает кисть, пишет дневник. 
То землю снегом заметет, то дождь сотрет его следы, 
Греется где-то по мостом, просит прохожих дать на хлеб, 
Картины прячет в свой мешок, туда, где старенький мольберт. 
Помнит, как было хорошо, держит в себе тот теплый свет. 
Ночью напишет свой стишок, как выживает человек. 
Он не грешил, пусть видит Бог, молитвой вторит в голове. 
Мелочь валяется у ног, вера перерастает в гнев, 
Когда и что не так пошло? Ответа нет, и вдалеке бродяга спит, 
Жизнь тупиком, он замерзает на скамье. 

Припев:

Здесь отравлена судьба, все бегут по делам, 
Время вводит в меня яд — медленный караван. 
Я построю свой причал, но увижу тебя, 
Пусть вокруг все прочесал, есть надежда всегда. 

Дай хоть попробовать тебя, радость, мы в городах, 
Видим скверную печаль, только скромный очаг. 
Послушай, разве так должно быть? Вместе летим в пропасть, 
Я рисую свет, я пишу об этом повесть. 

На ум приходит лишь петля, годы скитаний по дворам, 
Никто не держит: ни семья, все как зашились по домам. 
Понял всю суть этого я: он в роли брошенного пса, 
От января до января наивно просит небеса. 
Будет один на Новый Год, себя старик поздравит сам, 
Ах, это грустное кино! Он попадает в райский сад, 
Где мир совсем иной и происходят чудеса, 
Туда художник с головой, от радости начнет писать. 
Те нарисует острова, морские волны и песок, 
Добрых людей, что у костра делят на всех один кусок. 
Как я попал в эти места: все наяву, или мой сон? 
Слишком зеленые леса, огромный, чистый горизонт. 
Хотел, чтоб кто-то рассказал, только смотрели на него, 
Он прочитал все в их глазах: «Вот и твое время пришло». 
Знаешь, я так был одинок, 
Я улыбаюсь, значит так мне хорошо. 

Припев