Завершены загрузки, мистер Ноу Мо на диске. 
Сейчас все превратились в блогеров, ебучих вписок. 
А я по прежнему держу в клетку тетрадь и ручку. 
Небо мне что-то диктовало, я сложил все строчки. 

Я перестал всем доверять, кто по скитам всем миксер. 
Деньги, шалавы, наркота крутятся пизже листьев. 
Я им звонил, но там молчат, после — движуха, планы. 
Мне говорили старше дальше, видать так и надо. 

Кидает снег из под колес, улицей люди движутся. 
Мы тут живем по сотни лет, но ничего не меняется. 
Мои родители за тысячи километров снега. 
А мое сердце где-то с ними живет среди вьюги.

Я всегда считал, что цыфры, аксиомы созданы для других студентов,
А мне висеть на постерах.
Директора, начальники, грустные понедельники.
А те, кто отвергает мир, вас будут звать бездельники,
Здесь только вера в самого себя, на небо в бога.
Мама, ты смотришь мне в глаза, чем там поможет доктор.
Я вижк под моим окном мимо проходит Стефан,
Я как в 2008 снова знакомлюсь с рэпом.

Я тут отсутствовал полгода, ни о чем не жалею.
Но если б задержался там, было бы тяжелее.
Я видел записи людей, мол послушай и вскройся,
А я хотел вам доносить, что нужно жить и биться.

Но я останусь тут собой, грустным Ноу Мо на плеере. 
И чтоб попасть на мой концерт пока не нужны флаеры. 
Я бываю вне себя, вне тебя, в ненастье. 
Сегодня пишешься, сдаешь, завтра достанешь ластик. 
Тут все хотят тебя поймать за руку, тыкнуть текстом. 
Но в ледяных сосудах сердца вам не хватит места. 
Пока дойду до дома откажусь дунуть. 
Мимо балконов и углов о смысле жизни думать. 
Здесь чьи то надписи на стенах, как душевный тремор. 
Добро пожаловать в наш мир, где птицы срут на мрамор. 
Тут не добавить нам проблем — ты попробуй отнять их. 
Если ты жил в моей стране всегда есть что отметить. 
На улице так холодно, в белых эирах правильно. 
Ты где сейчас находиишься — Энгельса, Сони Кривая? 
Это какой то там сезон, одна из серий брошеных. 
Мистер Ноу Мо пишет альбом, не отпуская прошлое. 
В моих окошках сторителлинг, лучше вам не видеть. 
Падает свет, малыш не спит, он смотрит старый видик. 

Там на записи, то что сейчас — есть прошлое. 
Я на записи кажусь себе хорошим. 
Он на записи мне разрывает душу. 
Мне без разницы кто это будет слушать.