Мы стали разнится во взглядах,

Что мир для него, для меня старый глобус настольный

Автобус, гастроли, нас двое, за столик.

Под пинтами яда и хмели я вторил,

Что всё бутафория, кроме души.

Бро, не смеши! Пьяная морось,

Постой-ка! Переполнен боли кувшин.

Опомнись! Мы тонем, мы в стойле! 

Ломая, не строим. Теряя, найти нет настроя.

Ума нет! «Кто спорит?» 

Нас манят и манят секунды к финалу одной из миллиардов никчемных историй,

И скроллинг по числам и датам упрётся в тупик, но когда? 

За стольник? Отставить! Эти цифры не дарят покоя. 

Расстроен.

Тут всем по заслугам, 

Остальное — набор обстоятельств, условий, 

Что после никто никогда и не вспомнит. 

Достойно! Пустое.

Нас двое, злословим, я и он, то ли враг, то ли друг мой. 

Мы в ссоре.

И точно разнимся во взглядах. 

Он сытый воздушным попкорном, покорный и строем.

Я вольный, в поисках смысла и соли. 

А рэп, он и есть моих смыслов подспорье.

Причина причин, в этом корень.

Автобус, декабрь, шестое.

Нас было двое, теперь один. До скорой! 

С тоскою.