Отбился от каравана рано, упал на колени.
Сбивались в кровь ноги, раны и суставы болели,
В этой пустыне пустой я кану в склеп из скелетов,
Сил мало, но хватит, чтобы мне крикнуть вслед напоследок:

С вами найти бы давно компромисс,
Стадо, прости, но я нонконформист.
Да, мне противен твой хохот и визг
И когда просят «тока потоком на бис».

Брось!
Я в этом мире старого рэпа непрошеный
Гость!
Бросили кости на путь,
Но ты даже не слышал, какая у брошенных
Злость!

Предать себя, клюнув на ряженый буклет — бред,
Вернут заряженный букет бед.
Рядом лежат «Три товарища» в книге,
Но в жизни я понял — друзей нет. (а!)

Я читаю
Рэп и Ремарка,
Все предпочитают
Рэп в стиле «нарко».
Но господа, безрукие филателисты, вы уж хотя бы
Держите марку. (а!)

Клянусь в пустыне слепо… Чёса за клады мне не надо…
Концерты — хлеб. Чё за блокада Ленинграда?
Пиздабол! Говорил, что тот последний баттл.
Пиздабол, тот кто пиздит, хотя намедни фапал.

Я
Тот,
Кто
Вас разнесёт.
Врать, конечно, харэ.

Я
Тот,
Кто
Даст
На баттле надежду на рэп.

Смотрю вслед, клянусь кровью…
Грязь бросьте лицо.
Цельтесь в бровь и висок.
Вот вам кровь, вот песок.