Мы стали разнится во взглядах,
Что мир для него, для меня старый глобус настольный
Автобус, гастроли, нас двое, за столик.
Под пинтами яда и хмели я вторил,
Что всё бутафория, кроме души.
Бро, не смеши! Пьяная морось,
Постой-ка! Переполнен боли кувшин.

Опомнись! Мы тонем, мы в стойле!
Ломая, не строим. Теряя, найти нет настроя.
Ума нет! «Кто спорит?»
Нас манят и манят секунды к финалу одной из миллиардов никчемных историй,
И скроллинг по числам и датам упрётся в тупик, но когда?
За стольник? Отставить! Эти цифры не дарят покоя.
Расстроен.

Тут всем по заслугам,
Остальное — набор обстоятельств, условий,
Что после никто никогда и не вспомнит.
Достойно! Пустое.

Нас двое, злословим, я и он, то ли враг, то ли друг мой.
Мы в ссоре.
И точно разнимся во взглядах.
Он сытый воздушным попкорном, покорный и строем.
Я вольный, в поисках смысла и соли.
А рэп, он и есть моих смыслов подспорье.
Причина причин, в этом корень.
Автобус, декабрь, шестое.
Нас было двое, теперь один. До скорой!
С тоскою.

▲ Наверх ▲